Análisis profundo de un caso

En una oficina policíaca de la cual se había derramado un alúd de noticias alabando su tecnología avanzada y su personal calificado (profesional, le dicen ellos ahora, las grises personitas), un hombre trajeado contemplaba sin parpadear un muro sobre el cual colgaban escuetas las fotografías de mujeres desnudas, que habían sido halladas sin vida en parajes perdidos de los alrededores de la ciudad.

El hombre no se inmutaba en analizar cada detalle de las imágenes, su concentración semejaba la de un yogui en meditación profunda. Cerraba los ojos con lentitud, luego volvía a abrirlos y se posaba nuevamente en alguna de las fotografías.

Mujeres sobre pastos ennegrecidos por la sangre, las prendas íntimas dispersas como trozos de viento caído. El hombre imaginaba palabras. Permanecía en silencio y extático, hasta que un oficial se aproximó a él y le preguntó:

-¿Es usted el nuevo agente asignado?

El hombre, sin dejar de mirar el cuerpo desnudo y pálido de una muerta respondió:

-¿Se da cuenta de la reflexión de la luz cayendo sobre la espalda?

En el centro del centro: tu

En el centro del universo
Un verso

Tú

En el centro de la nada y
El todo
Un verse
mío y tuyo

En el centro mío

Tú

tendremos muuuucho tiempo para no vivir

Cuándo una noticia acapara la atención de medio mundo y al parecer “es real”, ¿acaso no es también un distractor? ¿Qué diferencia tiene una noticia que supuestamente está fabricada de una real y en dónde atribuímos que la primera es “para distraer” y la segunda no?
¿Una noticia real no es igual o más distractora que una fabricada?

Me parece que nosotros mismos nos hemos inventado unos códigos un tanto curiosos. Ni siquiera podría nadie decir que tiene los pelos de la mula en la mano para aclararnos cuál es la noticia verdadera de la inventada.

Los juegos de la selección nacional, las telenovelas, los mismos noticiarios, la niña en el colchón, el político desaparecido, ¿no son todos acaso distractores? ¿Qué es lo distractor y qué es lo que no?

Cuando decimos, en este y otros casos distintos, “es pura publicidad”…si lo sabemos, ¿por qué volvemos a caer en su supuesto embrujo? Si la publicidad es tan malévola y poderosa, ¿por qué no funciona cuando todo el espacio de una cajetilla de cigarrillos nos advierte que estamos en riesgo de morir de cáncer?

¿Por qué todos alegamos que “estamos informados” cuando sólo medio leemos un diario y nos zampamos completos los noticieros de la tele y de la radio?

El que un “lector de noticias” (llamados periodistas –cuando periodista no es leer los textos en una pantallita que le hace aparentar nos mira a los ojos) comience a despotricar sus muy cuestionables opiniones ¿lo hace objetivo? ¿Tiene que ser “objetiva” la prensa? ¿Lo es?
Alguien que sabía de esos intrígulis decía que no. Un señor Kapuscinski.

¿Todos estamos bien informados o excesivamente informados o caóticamente informados?
El otro día, un despistado le exigía a una poeta (la cual admiro sinceramente) “¡dónde está tu búsqueda del caos!” Loco no era, era simplemente un ignorante. La poesía busca la armonía, insertar lo más profundo del ser humano en la danza universal.

Mucho tenemos ya de caos, hartos ya estamos de eso…o tal vez muy acostumbrados.

Recobremos la armonía, vayamos tras ella…intentémoslo.
Pongámosle un gramito de poesía a nuestra vida, metiéndole un sueño en su cabecita loca.
Si no lo hacemos nosotros para nosotros, para nuestro íntimo placer…¿quién?

Enamórate, vuélvete loco, piérdete para encontrarte, búscate en la mirada del otro, besa, besa mucho, idolatra a tu dios o diosa, desvívete viviendo…ya tendremos muuuuuuuuucho tiempo para no estar vivos.

El ARchivo de Dios

Aquí preserva Nuestro Señor, los currículos de vida de sus amados hijos.
Él, chapado a la antigua como es, opta por el viejo método de los archiveros.
Muchas veces le hemos querido preguntar, sin ánimo de ofenderlo, claro está, por qué se inclina por esta arcáica forma de guardar papeles. Hay que proteger los árboles y Èl, siendo Dios, no necesita guardar nada que no sea en su infinita memoria.

Hemos dudado toda una eternidad en preguntarle, Nuestro Señor es sabio y amoroso, pero puede tener unos arranques de ira que vayan ustedes a aguantarlo. Y aquí no aplica quejarse a escondidas del jefe, en los baños, alegando: "Quién se cree que es? ¿Dios?" Porque resulta que este sí es el mero preciso.

Comprendemos, todos nosotros sus arcángeles y ángeles, que a veces pierda la paciencia, los humanos son inhumanos. No entendemos por qué razón se inclinan tanto hacia la violencia y demás costumbres degradantes y poco edificantes para el espíritu.

En innumerables ocasiones, en nuestras juntas de estatus, siempre nos esmeramos en ponerle sobre la mesa (por supuesto, salvo su mejor opinión que será siempre la mejor) que deberíamos modernizarnos, que deberíamos abrir un poco más el abanico.

Silencio sepulcral, ya ni siquiera celestial.

Pero es Dios.

Así son las cosas.

Osea: amén.

noticia cotidiana

Sí, todo está terrible. No se ven salidas. Todo es encierro total en nuestras vidas.
Se buscan escapes. Escapes momentáneos: ver la televisión, dos muertos en vida frente a la tele, frente al extraño que acapara la intimidad de la habitación. La tele ahí en medio de dos, partiéndolos a la mitad.

La tele en la mañana, a la hora del desayuno, que ni es una hora sino un licuado de todo, para llenar. Para llenar los espacios vacíos.

El trabajo, el tráfago del trabajo, lo mismo, otra vez lo mismo, una y otra vez.
Ser más que aquél, demostrar. Tengo que demostrar. Tengo que subir. Tengo que ganar más. Me tienen que reconocer. Yo soy mejor que él. A él lo pusieron ahí porque tiene palancas. A ella la pusieron ahí porque es una puta. A él lo tienen ahí porque es puto. A ella la tienen ahí porque es la sobrina del socio.

Menos productividad (sea lo que fuere esa empresarial palabra) más messenger.
Cuenta atrás para la hora del café con la señora que vende los cafés y el pancito.
Cuenta atrás para salir a comer. Se está a dieta, no se puede estar a dieta. Hay que comer. Llenar esos espacios vacíos.

Volver a la oficina. Otra vez lo mismo. Unos salen a su hora, al tránsito de locos, al tránsito que culpamos a otros, al tránsito del que nosotros formamos parte.
O al Metro, a los más de cuarenta grados.

Unos no salen a su hora, porque excusan tener mucha chamba. O no son eficientes o no quieren volver a casa, ver a la pareja, tener que hablar de nada, checar notas de pago, deudas de tarjetas, el niño se pegó en la escuela, la niña va mal. Mejor quedarse en la oficina con el pretexto de que hay mucho tráfico, me tengo que esperar.

¿En qué momento fuiste feliz?
¿En qué momento te diste cuenta de ti?
¿Es cierto que te das un tiempo para ti?
Y si te das ese tiempo, ¿qué haces con ese tiempo?

Noticias: noticias en la mañana con estúpidos que se quieren hacer los simpáticos, que preguntan idioteces y les pagan millones y si los ves en la calle te mueres por ellos y les pides autógrafos.

Noticias en la radio, noticias que no son noticias: son quejas. Todos nos quejamos.
La ciudad dolida vive aquejumbrada. Se duele. Nos quejamos. Todo mal. Todo mal. Nadie hace nada. Ora sí se viene una revolución. La gente ya está cansada.

No vamos a hacer nada. Nos quejamos, sabemos hacerlo, es fácil, es mortal.

Noticias que nos hunden, noticias que quieren hacernos sentir mal y lo logran. NOticias que quieren que nos preocupemos y lo logran.

Cuida tu salud, ten buenas nalgas, sé atractivo, engaña, cógete todo lo que se te pare enfrente.

Demuestra. Demuestra que eres hombre. Demuestra que eres mujer. Demuestra que te vale ser homosexual.

Si hace sol. Mal.
Si hace frío. Mal.
Si hace viento. Mal.

Nada nos parece. Todo nos parece mal. Y nosotros sí sabemos de política y de futbol.
¿Por qué no nos lanzamos nosotros a la presidencia?

¿y hoy qué cosa linda hiciste?
¿Hoy qué te lleno de felicidad?
¿A quién le dijiste en su cara que lo querías (no en el facebook)?
¿A quién le llamaste para decirle nada más que lo extrañas?

A nadie.
No hay tiempo.
No tenemos tiempo.

Seleccionamos a quien responder en el Facebook y a quien ponerle de vez en cuando un "i like it" porque no tenemos palabras para él, para lo que hace, que reprobamos tanto.

Nos movemos en las "redes sociales" porque queremos ser muy sociables y humanos y civilizados. Entre más finos y correctos nos veamos, mejor. Hay que complacer.
Hay que ser aceptados. Hay que aparentar que somos muy felices con todos nuestros hijos y la tele en mitad de la habitación. ¿Hace cuánto que hiciste el amor? ¿Hace cuánto que cogiste? ¿Hace cuánto que no te arrebata la locura del amor y dejas todo por el amor?

No, ya somos maduros. Eso era cosa de chicos. O de grandes que no aceptan que ya no son jóvenes. Así lo vemos.

Somos tan importantes. Es tan importante lo que hacemos. La oficina no anda sin nosotros.

Y esto es vivir en el planeta Tierra.

Pon tu alarma: mañana comienza otra vez.

Mientras yo anoto lo que no quiero volver a ser.
Mientras arrojo la tele por la ventana, que se la lleve la señora de la basura.
Mientras decido que no sabré por quién votar.
Mientras decido ser feliz en mi nada.
MIentras decido amar como un loco, amar de verdad como si fuese una amenaza de muerte de Dios: ama, hijo, ama o te mueres orita.

Mientras intento localizar mi pulso, oir mis latidos, sentir mi respiración.
Mientras trato de no sentirme tan mal por lo bien que me siento...por respeto a todos ustedes que son personas serias, responsables y obligadas.

Mientras me pierdo en tu fotografía y compruebo que entre todo este remolino existe un río calmo, hojas verdes y aromáticas de futuros apasionados.

Mientras te miro distraída hacer tus cosas y agradezco tanto haber nacido pues te estoy contemplando

Te leo
Y dejo pasar el tiempo depositando mis ojos en tu cuerpo

Trozos sueltos

La oración al pie del seno
El agua sobrada
Derramada
Fin
De la consciencia
En la unión
Primordial
Única
Vivos al filo de la muerte
Justo en el filo
Renaces
Mientras yo desfallezco



En el Espacio
El misterio de lo que no es
Que no termina
De ser revelado
Para el ojo humano

Espacio
Imaginación pura
Dios
Imagen de Dios
Imaginación de Dios

Nada comienza
Todo comienza
Nada que termina
Y término de nada

Puntos siderales que palpitan
Estrellas que son latidos que son almas
Espacio
Ahí es donde terminaremos
Donde iniciaremos el viaje
Eterno

Sin nombres
Ni memoria
Todo está listo para irse
Todo siempre se está yendo

Tú
Yo

El Ser Humano
Que lucha toda su vida
Por la inmortalidad
Sin ver
Que su muerte es su sombra
Y como sombra
Se perderá en la oscuridad
De la noche eterna
Del Espacio infinito

Allí donde nada termina

Ser Humano
Que sufre toda su existencia
En ser algo más
Algo más grande
Algo que ni él sabe
Pero que tiene qué

Cuando todo ya está
Flotando en el Espacio infinito
Allí donde termina el comienzo
Donde se borran las preguntas
Porque no hay respuestas

Donde todo lo logrado
Se vuelve polvo del polvo
Estelar
Y se une con el todo
Que viaja
Infinitud de soledades
Hacia ninguna parte




No es un panorama desolado
No es una derrota
Pues nada en realidad es lucha
Es simplemente
El despojarse de todo
Y fundirse con el todo
Con todo lo guardado
En la alforja de los sentimientos
Que son ese espacio interior

Y te encuentro