desde los deshechos de la luna

de pronto, de entre los restos deshechos de lo que fue la luna, podría aparecer algo...

O fin

Pétrea, tal vez intacta, pues ya mucho se dice que nadie te ha siquiera rozado, que no es posible.
Imposible tú
Fría
Que te crees tanto sin siquiera tener luz propia
Que te robas el amor y la luz
Que de los astros devoras su calor
Para tornarlo el mortuorio devenir de tu frígida existencia
Pegada, atada,
tú no eres libre ni conoces la libertad
Esclavizada por eras y eras a un deseo fatuo de ser humana

Eres inhumana
Igual que los humanos
Igual que toda esa especie de ignorantes
de sonrisas estúpidas
y programas de concurso y de chismes

Tú eres como ellos, eres idéntica
te vanaglorias de la nada que completamente te llena

Tú no eres sol
Nada gira alrededor de ti
Excepto los imbéciles que creemos que eras la musa

No lo eres
Nunca lo has sido
Si tuve que estar bajo tu yugo
Si tenía que rendirte tributo
Era por la vana ilusión de que te apiadaras

Pero la gente se burla de mí
No de ti
De mí

Y yo soy el eterno payaso
el loco
el lunático

Y un mundo de gente tan poca gente
donde todo mundo simula saber
y gana con ello

donde los arrogantes pasan por simples
donde los ignorantes pasan por sabios

donde nada es lo que debiera
y nunca ha sido
y nunca será

tenemos que llegar a la conclusión
de que tú y yo no somos afines

Ni siquiera has tenido el poder
para fulminarme definitivamente

Estúpida
Estúpida
Estúpida luna

No te das cuenta que estás muerta
Insistes en aparecerte
Insistes en ser el espejo
Pero no eres nada
Tal vez una roca

Una enorme roca estúpida
loca

yo antes sentía algo

yo antes creía

yo antes tenía esperanza

yo antes amé

ya no

ya somos iguales

ahora ya no tiene caso seguir contigo

fin

Hendrix

Tocado por los dioses
las manos son la lujuriosa e insaciable necesidad de respirar tocando

tocando emana luz
destellos
fuego

sexo

ido

en otro lugar
en otro planeta
la neta

este hombre que aterriza para encender el alma atosigada de humos hipnóticos

fuego

encendiendo las almas que buscan hallarse en su pérdida

y te sacude como guiñapo
como mono de vudú

y te sacude hasta el tuétano electrificado del ser

hasta adentro entra en ti
y te dejas

y te dejas ser
para dejar de ser

el sol es azul
y amarillo
y rosa

y lanza rayos
morados
verdes
naranjas

y descienden hasta ti

tú bailas
danzas
encantada
ida
en otra parte

¿te ves?
¿sabemos de nosotros?

¿qué dejamos abandonado allá atrás
que no nos hace falta?

¿qué es el ayer cuando ahora estoy
difuminado en el futuro ilusorio que
se desnevuelve en lenguas de humo
ahora
ahora
ahora?

viajo.

Librame de ti

Te extraño como jamás
como los nuncas que se posesionan del tiempo
y son como presentes de clavos y candados

Te extraño amor como nunca
porque no has visto nada real de mí

Porque me he deshecho en apariciones
en espejismos de mí
para que pudieras verme

No había nada que yo no hubiese hecho por ti
amor
amor

amor, cómo te llames
amor, en dónde estés
amor, quién quiera que seas

líbrame de ti

líbrame de ti
o aparece
aparece ya

yo te llamo
yo te invoco
yo te pido

ya no más amor sin ti, amor

te llames cómo te llames
¿me acompañarás hasta la muerte
sin dejarme ver tu rostro real?

líbrame de ti
amor
líbrame de ti

Día de lo que ya no: ¿la raza? ¿Américo o Colón?

Hace poco alcancé a ver la conclusión (apenas unas palabras, y desde ese día ando con eso en la cabeza) de un programa dedicado a la historia de México, llamado, precisamente Diálogos por México. En él, uno de los especialistas aseguraba que la noción de raza era ya imposible. Es decir, que no existía en sí misma una razón que supusiera la existencia de las razas. Que tan sólo había sido un ardid discriminatorio.

De pequeño recuerdo que nos decían que las personas se dividían por el color de su tez: que si blanco, que si negro, que si asiático (no decían amarillo. Tal vez porque los amarillos son más los chinos que los japoneses. Estos últimos no son amarillos.Y los otros no estarían muy contentos de que uno les pegara ese mote así como así: oye, tú eres amarillo), que si esto o el otro.

La verdad no he encontrado el dato exacto y tengo qué, pero ahora que se supone celebramos una fecha que tiene como título "El Día de la Raza", saltan a mi mente esas palabras y algo dentro de mí las comparte. Pues, en efecto podríamos "dividirnos" por colores, pero bien mirado, esta división es eso: una separación. Una clasificación que bien podría ser útil para no sé qué tipo de estudios hoy día.

Hoy siento que ya no tiene mucha validez, en efecto, hablar de "razas", si no es como un dato puramente descriptivo. De otro modo, sí supone un acto segregatorio, bien intencionado o no (¿habrá divisiones bien intensionadas?)

Que si el descubrimiento de América fue una chapuza, de eso se ha hablado hasta el cansancio. Cada año, de hecho. No lo sabemos. Dicen, dicen que Colón quería probar su necedad hallando una ruta más corta a las Indias (sin duda lo encontró a las indias, jóvenes lozanas, con esa morenía que aún hoy nos arrebata); que ni cuenta se dio de que estaba en América. Y nos fijamos más en lo que supuestamente habrá logrado Colón y no Americo Vespucci (checo cómo se escribe bien su apellido: sí, así) quien tiene el nombre igualito al continente que...sí, descubrió. O será viceversa.

La cosa es que no pelamos tanto a Américo por América sino a Colón por sus Colonias. ¿No está como que raro?

De nuevo la cultura puede más que la realidad. Así es, la cultura no prueba del todo ser "real" en todos los casos. Y la humanidad le hace caso a lo que le han dicho es y no a lo que su cabecita loca (bueno la de cada ser humano que conforma a la humanidad) podría dilucidar.

Sobre todo si ahora nos atiborrará la tele con sus monigotes frente a cámara leyendo lo que se supone (para ellos, no para los lunáticos) es la verdad, la verdad incuestionable: lo que dice la diosa Televisión.

Será el santo...o el perro aguayo, pero ahí hay algo que no hemos podido entender cabalmente.

Por lo de las razas: tampoco entendemos ahorita ni jota.

¿Qué tanto es bueno que a nuestros pequeños les enseñen en las escuelas que tú eres de un color y ese de allá es de otro; que tú eres flaco y tú un obeso?

Ah, clasificaciones, ¿qué haríamos sin ellas? Seguramente habría menos guerras.

Bienvenido sea entonces, este extraño, muy extraño para nosotros, onomástico.

12 de octubre y hasta ahora.

Amigos lunatics:

Se ha cumplido: imposible escribir poemas de amor cuando no hay amor. O cuando optó por desvanecerse, por poblar otros territorios. Por dejarnos sin corazón. Circulamos, la sangre circula, irriga, pero nada más.

Y hemos estado enfrentados a pequeños destellos en los que podríamos decir "aquí está el amor de nuevo". Pero igual como llegó la ráfaga igual se va, presta.

Hay rostros, hay almas que tienen una conexión que uno no puede evitar llamar de ensoñación, que te permiten la posibilidad de soñar, de ilusionar y ser ilusionado. Que siga su curso. Esas cosas no se planean. Y menos ahora cuando al parecer todo se trata de romper récords de cuántas camas se aterrizan y en cuánto tiempo (casi siempre rápido).

En un mundo que a todas luces ya se acabó. En un mundo que ya tocó su fin hace mucho. En donde tan sólo vivimos o existimos (sería mejor dicho) enfrentándonos laboral o sexualmente, no hay espacio para palabras que son consideradas antigüas, osea, estúpidas:
Honor, lealtad, fidelidad.

La pausada elaboración de una relación. Los descubrimientos paulatinos. No, eso ya no.

Pero nosotros, lunáticos y rebeldes (bien que somos) nos vamos del lado contrario: y si todo mundo está echando carreras para ser más engañoso y sexoso; nosotros nos abrimos de capa y somos primero sensuales, sensoriales.

Si todos quieren echarse a todos. Nosotros queremos sólo a una, esa UNA, única, poseedora de nuestros deseos más íntimos y de nuestra inspiración más pura y energética.

Ni modus: llevamos la contra.

UN MERECIDÍSIMO PREMIO NOBEL

En mitad de estas divagaciones saltamos de gusto al conocer la noticia de que el Nobel por fin se lo dieron a Mario.

¿Es merecedor? Sí. Así de rápido y sin mácula alguna.
Es probablemente el escritor más perfectamente dueño de sus herramientas de los que integraron ese sonado Boom literario. El más versátil. Versátil es la palabra correcta.

Es un escritor que piensa qué quiere escribir, cómo quiere escribirlo y que, tarán, lo logra.

Estructuras complejas pero bien entramadas, documentación fehaciente y exhaustiva, estilo entretenido que atrapa, moldeo de personajes reales, de tres y hasta cuatro dimensiones, diálogos nítidos y fluidos...erudición, exactitud...¡qué más!

Bravo por Mario. No sabemos ni queremos saber cómo es como persona, si es buena onda o patán. Se dice siempre mucho de personajes tan conocidos. Aquí se premia el talento.
Aquí se atestigua una vez más que, sí, muy polémico puede ser el Nobel, pero sigue atinando con escritores que merecen ser de todo el mundo.

EL PREMIO NOBEL DE LA PAZ A UN ACTIVISTA CHINO

LIU XIAbO: si lo decimos rápido parecería que dice: lucha. Lucha. Preso por primera vez por atreverse a intermponerse ante el imperio esclavista Chino (y que mucho por ello se jactan de ser una potente economía, osea, a costa de la gente), por protestar por la matanza en la plaza Tiananmenn, y luego por "ser un conspirador contra la patria". El héroe Liu Xiabo resiste y en su resistencia nos dice: no hay libertad.

El mundo no está bien. Es imposible creer que después de siglos y siglos no entendamos.

Cada vez más fríos e indolentes, preferimos derrocharnos en compras totalmente vacuas, endeudarnos para olvidarnos de nosotros, esperar a que alguien nos salve, a que alguien nos resuelva nuestras penas.

¿Qué significa hoy en día ser felices?
¿Qué siginifica la BUSQUEDA DE LA FELICIDAD?

Tú, qué haces para lograr tu felicidad...para ser realmente feliz.

Amigos lunatics, sigamos siguiéndonos...

gracias por estar ahí.
Gracias a los nuevos lunatics que nos envían sus comentarios mediante fb o aquí aveces.

Gracias porque de eso se trata.